Музыка по ушам скребёт
И мне покоя не даёт.

Мне холодно, охота есть
Но всё-таки мне лень с дивана слезть.

Писать хочу, но время нет.
Когда же время есть
Писать я не хочу.

Бестолковая жизнь,
Бестолковый труд,
Пустышка я бестолковая.
Сила дана, а ума дефицит,
Лень навязалась при этом.
Всё это даёт человека станка,
Тупого, как овца.
Ему скажешь в пустыне
Вырой мне море.
Будет как проклятый рыть.
Издохнет, но будет копать
И выроет дырку не нужную,
Вот помер и
Стандартный гроб замуровал его,
Вот нет его,
Гляжу, ещё одна тупая овца,
Роет море в пустыне.
В конце та концов неужто душа
Живёт только указами и телом?!